第八十七章：旧识的眼神

初秋的风卷着落叶掠过街角，叶辰正蹲在修鞋摊旁，帮老周给一双皮鞋钉掌。铁锤敲在鞋钉上的“叮当”声里，忽然听见身后有人喊了声“阿辰”。

他手里的锤子顿了顿，脊梁骨莫名一紧。这声音有点耳熟，像蒙着层灰的旧唱片，沙沙拉拉的，却能勾出藏在最底下的记忆。

转过身，看见个穿藏青色夹克的男人，头发白了大半，手里拎着个装着中药的布包。男人冲他笑，眼角的皱纹挤成了褶子：“真的是你啊，阿辰。”

叶辰眨了眨眼，脑子里像有团乱线被猛地扯了一下。这张脸……是老顾？当年在号子里睡他下铺的老顾？

“顾哥？”他试探着开口，声音有点发涩。记忆里的老顾总爱叼着根没点燃的烟，说等出去了要先抽三根“红塔山”，眼睛亮得像藏着星子。可眼前这人，眼窝陷得厉害，咳嗽了两声，才继续说：“刚在药店抓药，就瞅着这修鞋摊旁的背影眼熟。”

老周在旁边搭话：“小叶，朋友啊？”

叶辰还没来得及应声，老顾已经在他旁边的小马扎上坐下了，目光落在他手里的锤子和皮鞋上：“听说你在这一片修东西出名了，我还不信，今儿一看……”他笑了笑，咳嗽声更急了，掏出手帕捂了捂嘴，“真挺好。”

叶辰把手里的鞋钉敲牢，放下锤子，给老顾倒了杯晾好的白开水：“顾哥，你怎么在这儿？”

“搬来半年了，儿子在这边买了房，接我过来养老。”老顾喝了口水，眼神扫过叶辰的摊位，那些修好的收音机、座钟、台灯摆得整整齐齐，“你这手艺，比在号子里修缝纫机那会儿强多了。”

提起号子，空气静了几秒。当年叶辰刚进去时浑身带刺，是老顾把自己的褥子分给了他一半，教他“在里面别硬刚，先活着出去才是本事”。后来叶辰帮老顾修好了总卡线的缝纫机，老顾则帮他挡过几次没必要的冲突。

“那时候瞎琢磨，”叶辰挠了挠头，拿起块砂纸打磨鞋边，“哪比得上现在，有家伙事儿。”

老顾看着他磨鞋的样子，忽然叹了口气：“前阵子碰到当年管我们的王管教，他还问起你，说你小子是块璞玉，就怕外面的人戴有色眼镜看你。”

叶辰手里的砂纸顿了顿，鞋面上留下道浅浅的白痕。“王管教还好？”

“退休了，在公园带孙子呢。”老顾说，“他说当年最担心你，怕你出去后想不开，再走回老路。”

一阵秋风吹过，卷来片枯黄的杨树叶，落在摊位前的水泥地上。叶辰弯腰捡起树叶，捏在手里转着圈：“我那会儿确实浑，总觉得全世界都欠我的。”他想起刚出狱时，见谁都带着敌意，找工作被拒了几十次，连小区门口的保安都用防备的眼神看他，“后来在工地搬砖，晚上就着路灯修捡来的旧家电，慢慢才明白，别人怎么看不重要，自己得瞧得起自己。”

老顾咳嗽着点头：“可不是嘛。我出来后开了个小卖部，头三年，街坊邻居都绕着走，说我是‘蹲过大牢的’。”他笑了笑，眼角的皱纹更深了，“直到有次隔壁张婶家孩子发烧，半夜敲我门借退烧药，我把仅剩的一盒给了她。打那以后，她总来买东西，还拉着街坊说‘老顾是个好人’。”

他拍了拍叶辰的胳膊：“人心是肉长的。你修的不光是物件，也是人心。你看这双鞋，”他指着叶辰手里的皮鞋，“原本要扔了，你给它钉上掌，又能穿两年。人也一样，跌了跟头，扶一把，修修，照样能走老远的路。”

正说着，一个扎羊角辫的小姑娘跑过来，举着个掉了轮的滑板：“叶叔叔，我的滑板又坏了。”

叶辰接过滑板，指了指掉下来的轮子：“小丫头，是不是又去冲台阶了？”

小姑娘吐了吐舌头：“就一次！”

“等着，十分钟给你修好。”叶辰从工具箱里找出合适的螺丝，麻利地拧起来。

老顾看着这一幕，嘴角的笑意漫到了眼底。他忽然从布包里掏出个小布包，递给叶辰：“这个，给你。”

打开一看，是枚磨得发亮的铁片，上面用钉子刻着个歪歪扭扭的“忍”字。“当年你总爱跟人起冲突，我偷偷刻的，想告诉你‘忍一时风平浪静’。没来得及给你，你就刑满释放了。”老顾的声音有点哽咽，“我知道你不喜欢听大道理，可这字，你留着。”

叶辰捏着那枚铁片，边缘磨得光滑，字痕里还嵌着点铁锈。他想起当年因为别人一句嘲讽就挥拳相向，老顾把他拉开时，手背被他挣扎着划出了血，却还笑着说“没事”。

“顾哥，谢谢。”他把铁片小心翼翼地放进工具包最里层，“我收着，一辈子都收着。”

小姑娘的滑板修好了，蹦蹦跳跳地跑远了。老顾看了看表：“得回去给老婆子熬药了，她还等着呢。”

叶辰起身送他，走到巷口，老顾忽然回头，眼神亮得像当年在号子里那样：“阿辰，我刚才过来时，看见好多人在你摊位前排队，都说你修东西又快又好。”他顿了顿，声音不大，却字字清晰，“你看，大家的眼睛是亮的，谁真心做事，谁踏实做人，都看得明白。”

秋风卷起老顾的话，飘进叶辰心里。他站在巷口，看着老顾的背影消失在拐角，手里还捏着那枚带着体温的铁片。

回到摊位前，老周凑过来：“那是老熟人？”

“嗯，老熟人。”叶辰拿起锤子，继续给那双皮鞋钉掌，“叮当”声比刚才更稳了。阳光透过树叶的缝隙落在他身上，把“忍”字铁片的影子投在工具箱上，像个沉默的勋章。

有个穿校服的男生跑过来，手里举着个摔坏的机械闹钟：“叶师傅，这闹钟是我爷爷的，他说修不好就扔了，您能看看不？”

叶辰接过闹钟，表盘上的漆掉了大半，指针卡在三点十分。他笑着说：“别急，保准让它重新走起来。”

拆开闹钟后盖的瞬间，看见里面贴着张小纸条，是用铅笔写的：“1987年3月10日，送老头子的生日礼物。”字迹娟秀，像极了母亲的笔迹。

叶辰的动作轻了下来，仿佛怕惊扰了藏在齿轮里的时光。他想起母亲总说，物件是有记忆的，你对它好，它就陪着你，把日子一桩桩记下来。

齿轮卡得不算紧，清理掉里面的灰尘，滴上点机油，再小心翼翼地把指针拨回正确的位置。上好发条，“滴答、滴答”，闹钟重新开始走动，声音清脆得像雨后的水滴。

男生高兴得跳起来：“太好了！我爷爷肯定高兴！”

“拿好，”叶辰把闹钟递给他，“告诉你爷爷，这钟比以前还准。”

男生付了钱，蹦蹦跳跳地走了。叶辰看着他的背影，又看了看工具箱里那枚“忍”字铁片，突然觉得，自己修的哪里是物件，分明是藏在物件里的日子，是那些被辜负过、被期待过、被小心翼翼珍藏着的时光。

夕阳把他的影子拉得很长，摊位前的队伍还在慢慢挪动，每个人手里都捧着件旧物，像捧着段舍不得丢弃的过往。叶辰拿起下一个要修的收音机，拧开螺丝时，嘴角带着点笑意——他知道，今天又能修好不少时光了。


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